Las familias son como un árbol. Éste tiene hojas recién brotadas, y otras, que ya han cumplido su trabajo, y caen al suelo, pero siguen fertilizando el propio árbol.

Este año hemos tenido dos nuevos brotes, que han sido, y siguen siendo, y seguirán siendo, esa savia nueva, esa ilusión, la inocencia… Lo virgen, inmaculado y puro del ser humano.

Pero, de repente, se nos está marchitando una hoja. La hoja más batalladora, la más fuerte de espíritu, la que más ha aportado al árbol. De la noche a la mañana, la savia que le alimentaba, se pudre, y poco a poco, la fijación que tenía al árbol se está deteriorando.

Has dado mucha savia, y si sales de esta, aunque no des mucha savia más, sabremos que realmente tu vida ha sido una continua batalla: sacaste dos hijos adelante renunciando a todo, conseguiste un sitio de privilegio en donde, ni siquiera tu pudiste imaginar, cuando en la guerra civil tuviste que esconderte en el monte y renunciar a todo.

Has sido el cúmulo de sabiduría, la abuela refranera por antonomasia, la que me enseñó esas monedas de 1875, que tenía una viveza de mente increíble a pesar de no tener casi estudios, de las pocas abuelas que entendían los dobles sentidos de las frases dichas con picardía…

Pero nuestra pequeña hoja se marchita, se le escapa la vida. Desde ahí arriba es difícil contempar bien el suelo, pero sin duda, nos has educado como a tus hijos, nos hemos reido contigo cuando nos decías que nos “ibas a pegar un moquete”, y cuando nos respondías que había cocido para comer.

En la semiconsciencia en la que estás, espero que puedas ver la maravilla de lo que has creado a tu alrededor, que estos últimos años, te empeñaste en no verlo.

Pero las obras de arte, por mucho que no se miren ni se adoren, no dejan de perder su valor ni su hermosura.

Muchas gracias por todo abuela. Hasta pronto.